Die geschnittene Platane

 Die geschnittene Platane

Die Platane, zugeschnitten,

ein Sinnbild für den Menschenschnitt:

gestutzt, gezähmt, in Form getrieben,

damit man sie zur Zierde hat

entlang der Straßen –

die Gesellschaft will es so,

und so wird’s gemacht.

An ihren offenen Wunden

dringt Pilz und warmer Moder ein,

sie werden hohl,

und leben nur noch außen –

wie Körper, die man brav gemacht,

bis innen kaum ein Raum bleibt.

Wie Militär in Reih und Glied

stehen sie dann da,

fürs Wohlgefallen aufgestellt,

gehorchend jeder Linie.

Doch sieh genauer hin:

Die Wurzeln lassen sich nicht zähmen.

Wütend drücken sie den Asphalt,

heben Steine,

zeigen ihre wahre Kraft.

Wer je eine Platane sah,

die frei im eigenen Willen wächst,

der weiß, welch wilde Stärke

in ihrem Herzen steckt.

Über KI

 

Der Mensch und die verlorene Natur

Von der verlorenen Unschuld der Erde

Der Mensch sehnt sich nach der unberührten Natur – nach Wäldern, die ihn nicht kennen, nach Flüssen, die ohne Namen fließen, nach einer Welt, die nicht von seinem Blick befleckt ist. Er ruft nach Reinheit, doch seine Hände tragen Staub.

Denn was der Mensch berührt, verwandelt er. Er kann nicht anders. Er ist das Tier, das gestalten muss, das ordnet, benennt, zerstört, um zu verstehen. Und so wird er zum Feind dessen, wonach er sich am tiefsten sehnt.

Er hat sich selbst aus dem Schoß der Erde herausgeschnitten, nackt und wissend, und steht nun frierend vor dem, was er „Natur“ nennt – als Fremder, als Sohn, der seine Mutter vergessen hat. Und doch: In seiner Sehnsucht spricht sie zu ihm. Denn die Sehnsucht ist Erinnerung – Erinnerung an eine Einheit, die einst war, bevor der Geist sich über die Welt erhob.

Die unberührte Natur, die der Mensch sucht, existiert nicht mehr im Äußeren. Sie lebt nur als Ahnung in seiner Tiefe – in jenem Teil seiner Seele, der noch nicht vom Denken verzehrt ist. Wer sie finden will, muss nicht hinaus, sondern hinabsteigen: in die Wildnis seines eigenen Inneren.

Dort rauscht noch der Strom, den keine Stadt gezähmt hat.

Dort wachsen noch die Wälder, die kein Acker verdrängt.

Dort ist der Mensch noch Erde – und die Erde noch unschuldig.

Wo das Mitgefühl beginnt

 Urteile nicht über das Leid eines anderen. Wer das Leid nicht fühlt, soll nicht über Leid sprechen.

Urteile nicht über das Leid eines anderen.

Denn Leid ist kein Objekt, das sich messen ließe.

Es entzieht sich dem Blick, sobald man es benennt.

Wie ein Teilchen im Dunkel verändert es sich,

wenn man es betrachtet –

zieht sich zurück in die Schatten des Unaussprechlichen.

Nur wer es fühlt 

wer im eigenen Innern den gleichen Schmerz gespürt hat,

versteht, dass Mitgefühl kein Wissen ist,

sondern ein Schweigen,

das Raum lässt für das, was sich nicht erklären lässt.

So bleibt das Leid die wahre Unschärfe:

ein Geheimnis zwischen zwei Seelen,

unbeobachtbar,

unendlich zart.

Wenn Denken zur Sehnsucht wird

 Der Mensch tastet nach dem Unbegreiflichen, wohl wissend, dass seine Hände leer bleiben – und gerade darin offenbart sich seine Sehnsucht nach Sinn.

Freiheit

(Freiheit)

 im absoluten Sinn gibt es die Freiheit nicht – das ist eine Illusion. 

Als Mensch ist man immer von etwas abhängig, sei es von Umständen, Bedürfnissen oder anderen Menschen. 

Wahre Freiheit bedeutet für eher, dass man sich seine Abhängigkeiten selbst aussuchen kann.

Skoliose: Ein Leben in Kurven

 In den Wäldern, wo die Natur erblüht,  

Wächst ein Baum, krumm, doch stark im Gemüt.  

Ein Spiegel der Seele, ein sanfter Park,  

Fragt leise: Gibt es einen Gott in dieser Welt?  

Was uns quält, bleibt oft ungestellt.

Ein Blatt verweilt am Zweig, ganz still,  

Versteht nicht, was den Baum krümmt und will.  

Der Himmel zeigt, was wirklich ist,  

Die Schönheit des Lebens fließt wie ein Fluss, so klar und schlicht.

In der Kurve wohnt eine stille Kraft,  

Die uns umfängt und sanft erschafft.  

Die Realität mag sich verziehen,  

Doch Fehler lehren uns, die Freiheit zu genießen.

In der Unvollkommenheit blüht der Geist,  

So wird das Leben, wie es heißt.  

Ich frage nicht mehr nach dem Sinn,  

Das Wesen des Lebens fließt tief darin.

Die Zyklen lehren Mut und Geduld,  

Die Kurven formen unsere innere Huld.  

Nimm meine Hand, lass uns tanzen,  

In der Natur, wo wir auch Fehler lieben.

Finden Frieden im hellen Licht,  

In der Liebe, die niemals zerbricht.  

Umarmen, was krumm und gerade,  

Denn Schönheit entfaltet sich in jeder Parade.

Ich bin, wer ich bin, in Freude und Schmerz,  

In der Liebe zu mir öffne ich mein Herz.  

Der Weg mag krumm und unsicher sein,  

Doch in jedem Schritt erblüht mein Sein.

Harte Arbeit, kurzes Leben – eine stille Ungerechtigkeit.

45 Jahre Arbeit. 2 Jahre Rente. Dann Herzinfarkt. Ist das fair?

In Deutschland liegt die durchschnittliche Lebenserwartung bei rund 81 Jahren – Frauen werden im Schnitt 83, Männer etwa 78. Doch diese Zahlen sagen wenig darüber aus, wie sehr der Beruf die Lebenszeit beeinflusst. Besonders betroffen: Männer in körperlich fordernden Berufen wie dem Baugewerbe. Sie arbeiten oft ihr ganzes Leben lang – und erleben ihren Ruhestand manchmal nur kurz. Manchmal gar nicht.

Der Preis harter Arbeit

Wer 45 Jahre lang auf Baustellen, Gerüsten, in Gruben oder auf Dächern arbeitet, trägt eine enorme körperliche Last. Der Rücken schmerzt, die Knie sind kaputt, die Lunge ist belastet – und trotzdem geht es weiter. Bis zur Rente. Wenn sie denn erreicht wird.

In vielen Fällen zeigt sich:

• Die Lebenserwartung von Bauarbeitern liegt zum Teil 5 bis 10 Jahre unter dem Durchschnitt.
• Viele versterben kurz nach Rentenbeginn – manche noch davor.
• Während sie Jahrzehnte in die Rentenkasse einzahlen, haben sie nur wenig von der Rente selbst

Ein Leben in Schichten und Schmerzen

Die Realität auf dem Bau ist nicht weich gepolstert. Sie beginnt früh, endet spät, spielt sich bei jedem Wetter ab. Viele dieser Männer nehmen kaum Auszeiten, gehen mit Schmerzen zur Arbeit, ignorieren Symptome – aus Pflichtgefühl, aus Stolz, oft auch aus wirtschaftlichem Druck.

Gleichzeitig ist der Zugang zu medizinischer Vorsorge und gezielter Gesundheitsförderung in diesen Berufsgruppen deutlich schlechter als in akademischen oder sitzenden Tätigkeiten. Wer körperlich hart arbeitet, erkrankt früher – und stirbt oft früher.

Das Problem liegt im System

Das Rentensystem basiert auf Arbeitsjahren – nicht auf der Belastung, die in diesen Jahren getragen wird.

Ein Dachdecker mit 40 Jahren Knochenarbeit wird gleich behandelt wie ein Schreibtischarbeiter mit 40 Jahren Bürojob. Das mag auf dem Papier gerecht wirken – ist es aber nicht.

Denn die Realität ist:

• Wer früher körperlich einbricht, sollte auch früher abgesichert sein.
• Wer weniger lange lebt, sollte nicht benachteiligt werden, weil er nicht alt genug wird, um die volle Rente zu beziehen.
• Wer das Fundament unserer Gesellschaft buchstäblich baut, verdient mehr als Resignation und Schweigen.

Fazit

45 Jahre Arbeit. 2 Jahre Rente. Dann Herzinfarkt.

Das ist keine Übertreibung – es ist für viele Männer bittere Realität. Besonders für jene, die jahrzehntelang unter freiem Himmel, mit schwerem Gerät, in gefährlichen Situationen gearbeitet haben.

Es braucht ein Rentensystem, das die Art der Arbeit berücksichtigt, nicht nur die Länge.

Es braucht mehr gesellschaftliche Anerkennung – und konkrete politische Reformen.

Denn wer sich kaputt gearbeitet hat, sollte nicht auch noch leer ausgehen.

Die Pfade des Lebens

Die Pfade des Lebens 

Die Pfade des Lebens – verworren, zuweilen, Ich schreite allein durch vergängliche Zeilen. 

Verloren die Seele, vom Zweifel umfangen, 

Der Glaube zerstiebt in träumendem Bangen.

Dogmen zerfallen, zu Staub, zu Gekröse, Regierungen tragen Masken aus Gut und Böse.

Die Wissenschaft – schön,  doch willig gebückt, tanzend im Kreis, mit zweifelhaften Titeln beglückt.

Die Jahre verrinnen wie Tropfen im Stein, Vergangenes flüstert in nächtliches Sein. Die Jugend ein Flackern, das stürmt ohne Rast, Die Weisheit – ein Glühen, das zögernd verblasst.

Und neue Geschlechter ersteigen das Licht, Sie lieben, sie träumen, sie sehen doch nicht: Die Fehler der Väter – im Morgen verflogen, Als wären sie nie durch das Heute gezogen.

O wo ist die Hoffnung, der leuchtende Kern? 

Der stille Gefährte, der führet von fern? Vergraben im Innern, verborgen im Laut, Im Schweigen der Tiefe, das niemand mehr schaut.

So wandre ich weiter, durch Nebel und Fragen, 

Mit Herzen, das müde, doch offen zum Tragen.

 Im Dunkel des Seins ein Funke vielleicht, Ein Licht, das vieleicht das innerem Schweigen erreicht.

Mag sein, dass in Leere der Anfang nur wohnt, 

Dass erst, wer verzweifelt, die Wahrheit bewohnt.

 So kann schreite ich weiter – mit schwindendem Blick, Ist es  Ilysion? Wer weiß das schon. 

Die Liebe macht das schon. 

Auschwitz gegen das Vergessen

 

Gegen das Vergessen

Wer den Schatten von Auschwitz betreten hat,

weiß, dass Worte nicht genügen,

 nicht greifen, nicht heilen.

Nur Stille kennt die Wahrheit,

nur das Schweigen trägt das Gewicht.

Die Täter, nicht frei, nicht denkend –

verstrickt in kalte Befehle,

in ein System, das Gewissen zermalmte wie Knochen.

Geblendet vom Wahn, getrieben von Angst,

vergaßen sie den Menschen im Anderen.

Millionen –ein Marsch in das Nichts,

in Rauch, in Namenlosigkeit.

Wozu? Warum? Weshalb?

Für eine Ideologie der Menschenverächter,

die sich selbst zu Menschen Schlächter machten,

um ihre eigene Ohnmacht in Blut zu ertränken,

ihre Furcht in Gewalt zu ersticken.

Doch wir, die wir erinnern, sagen Nein –

zu Vergessen, zu Schweigen, zu Wiederholung.

Denn jedes Herz, das fühlt,

jedes Auge, das nicht wegsieht,

trägt ein Licht

gegen das Dunkel.